Il n'était pas une fois.
Il était seulement un petit garçon au fond d'une cour grise et sale, entourée des murs gris de la ville. Au-dessus, le ciel n'avait pas de couleur. A ses pieds traînait un ballon à demi dégonflé ; un chien était assis plus loin, sans regard, sans espoir. L'air était immobile, on ne savait si le temps passait.
Pourtant, un bout de papier qui traînait sur la grille d'égout bougea. Ce ne fut qu'un frémissement mais le petit garçon posa les yeux dessus. Le papier bougea une seconde fois, semblant être devenu plus grand aux yeux du petit garçon, de plus en plus grand. Il devenait même si grand qu'il formait à présent un rectangle de la taille d'un tapis. D'ailleurs, à bien regarder, il en avait pris les couleurs, recouvrant de rouge et d'or la grille d'égout et le bitume autour.
Le petit garçon s'approcha. Sa jambe droite qui ne se pliait pas au genou, le faisait boiter. Il s'abaissa comme il put pour toucher le papier-tapis. Aussitôt, une drôle de musique s'infiltra dans la cour comme un bruissement d'insectes au soleil.
L'enfant releva la tête. Rien n'avait bougé autour de lui, ni le ballon, ni le chien, et pourtant il eut l'impression que quelque chose de nouveau venait de s'installer dans la cour grise – quelque chose d'inexplicable, d'irréel. .....